Suri

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Suri me habló y me habló. Me habló de su vida. Creo que ha estado llamando. Creo que ha llamado ayer y antes de ayer. Pero no le contesté. Para qué le di mi número. No sé. En ese momento no quise mentir. Suri no tiene teléfono. Entonces me marca desde un teléfono público. Llevo varios días recibiendo llamadas de diferentes números. Supongo que es él. A Suri me lo traje a casa el sábado, después de ir con Áspora a un bolichito gay. Suri se me pegó a la salida, a eso de las 3, cuando cerraron. Ya lo había visto en un bar antes. Fue sólo saludarlo, y Suri no se me despegó. 21 añitos. Morocho. Alto. Suri viene de Santa Marta. Yo quería ir en búsqueda de otro hombre. Pero él no se me despegó. Y me dije que era mejor irme a casa, que seguir en quién sabe dónde. Suri parecía (y luego confirmaría) tener un instrumento de buen tamaño.

Suri me contó su vida al día siguiente, que casi se lo llevan a prestar el servicio militar, que cantó en Transmilenio, que lo eligieron para cantar en un centro comercial y salió en Caracol, y que ese día dejó de ser “Suri, el marica” en Santa Marta (porque eso, uff, en Santa Marta todo el mundo se terminó enterando de que él es gay), pero después ya lo vieron diferente, y todo el mundo lo felicitó porque salió en el noticiero. Suri ya le había dicho a la mamá que le gustaban los hombres. Suri dice que a él lo “perjudicaron sexualmente”. No quise indagar más en el asunto. Dijo que cuando le confesó eso a su mamá, ella dijo que él no podía salir homosexual. Le dijo que lo mataba si salía gay. Un día Suri amaneció decidido, después de que estuvo dos años en pareja con un amigo (más que amigo, claro), a los 18, agarró un cuchillo que estaba sobre la mesa y le dijo a su mamá: “aquí tienes, yo soy homosexual”. Así no más. Suri tiene su carácter. Y contó más, que fue gigoló, que vivió con un hombre de casi cincuenta, que lo mantenía. Pero eso uff, para tener relaciones, eso era un cuento. Claro, porque a Suri no le gustaba el viejo. Pero el viejo lo mantenía.

Suri trabaja en la cocina de un restaurante, y dice que no puede buscar algo mejor porque le piden la libreta militar, y como no ha prestado el servicio (porque la vez que se lo llevaron lo pudieron rescatar, pero uff, esa es otra historia), entonces no puede pedir trabajo en ninguna empresa mediana o grande. Él a veces ayuda a su mamá y a su hermanita. Suri se gana el mínimo. Y estudiar… Bueno, Suri estuvo en una academia de modelaje. Quiere ser músico, o chef, o cantar. No sabe bien. Le dije que se cuidara. Sabía que no lo iba a ver más. Incluso desde cuando comíamos la hamburguesa que pedimos y que Suri no quería pagar, incluso desde antes, yo hubiera querido no verlo más, no escucharle las historias. A mí me gusta comer solo, pongo algún programa en Youtube y me siento a comer. Me divierto más. Suri dice que tal vez se pase a trabajar donde unas amigas de los dueños del restaurante donde trabaja ahora. Aunque el horario es un poco más pesado. De 7 de la mañana a 9 de la noche. “¡Pero eso son 14 horas, Suri!”. No ha hablado bien con las mujeres esas. Le dije que no lo tomara. Es de lunes a sábado. Suri dijo que va a hablar bien con ellas y luego decidirá.

Ya después de escucharlo hablar no quise más sexo con Suri. Lo veía diferente. El cuerpo había cobrado vida. Y yo era más yo que cuando las sustancias me dominaban. Y entendía que no necesitaba un Suri en mi vida, y que al moverme como alma en pena me exponía a eso. Lo cierto es que de tanto hablar con Áspora en la fiesta no hablé con hombres. Y Suri… bueno, Suri fue una compañía amable. Pero uff, no da para repetir.

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Author: Anónimo Temporal

Empezaré por un diario de mi propósito de recuperarme, de dejar las drogas y el sexo. Contaré a manera de crónicas historias de mis amores, de los hombres de mi vida. Y hablaré, tal vez, de todo un poco, una especie de columna de opinión semanal.

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